Ich lade Sie ein, schöne Arrangements zu treffen, der November wird bald sein, Gedicht Herr November von Wanda Chotomska Es gibt ein Haus, das sich von allen Häusern unterscheidet – es hat weinende Fenster, es hat zwei weinende Dachrinnen. Vor dem Haus wächst eine Weide, die weint, natürlich weint sie mit silbernen Tränen und verliert ihre tränenreichen Blätter. Und im Haus sitzt Herr Listopad ständig am Tisch, wischt den Staub mit einem Taschentuch ab und macht Regenschirme. Er will nicht essen, er kann nicht schlafen, er wäscht sich nicht, er rasiert sich nicht und er weint nur bitterlich über jeden der Regenschirme. Er ist abgemagert, geschwärzt, abgemagert, sieht immer schlechter aus und kann nicht mehr spazieren gehen. So kann es nicht weitergehen! Einer der Regenschirme hatte dieses Leben endlich satt und entfaltete nachts lautlos seinen schwarzen Flügel. Mit einer Knochenhand öffnete er den Fensterladen leicht und flog zusammen mit Listopad auf die Straße. Sie flogen über die Dächer und machten Kreise, umkreisten die Gärten, flossen durch die Gassen. Und diejenigen, die sie sahen, sagten, November habe angeblich mit seinem eigenen Taschentuch den Häusern die Augen abgewischt. Er streichelte offenbar zärtlich das Haar der Trauerweide und wischte dann sehr lange über die Nasen der Dachrinnen. Und er weinte, er weinte und er konnte nicht aufhören zu weinen. obwohl er schon bald vom Weinen durchnässt war. Und wer weiß, vielleicht ist er schließlich in seinen eigenen Tränen ertrunken, weil am Morgen ein Regenschirm über der Pfütze gefunden wurde.
Ich lade Sie ein, schöne Arrangements zu treffen, der November wird bald sein, Gedicht Herr November von Wanda Chotomska Es gibt ein Haus, das sich von allen Häusern unterscheidet – es hat weinende Fenster, es hat zwei weinende Dachrinnen. Vor dem Haus wächst eine Weide, die weint, natürlich weint sie mit silbernen Tränen und verliert ihre tränenreichen Blätter. Und im Haus sitzt Herr Listopad ständig am Tisch, wischt den Staub mit einem Taschentuch ab und macht Regenschirme. Er will nicht essen, er kann nicht schlafen, er wäscht sich nicht, er rasiert sich nicht und er weint nur bitterlich über jeden der Regenschirme. Er ist abgemagert, geschwärzt, abgemagert, sieht immer schlechter aus und kann nicht mehr spazieren gehen. So kann es nicht weitergehen! Einer der Regenschirme hatte dieses Leben endlich satt und entfaltete nachts lautlos seinen schwarzen Flügel. Mit einer Knochenhand öffnete er den Fensterladen leicht und flog zusammen mit Listopad auf die Straße. Sie flogen über die Dächer und machten Kreise, umkreisten die Gärten, flossen durch die Gassen. Und diejenigen, die sie sahen, sagten, November habe angeblich mit seinem eigenen Taschentuch den Häusern die Augen abgewischt. Er streichelte offenbar zärtlich das Haar der Trauerweide und wischte dann sehr lange über die Nasen der Dachrinnen. Und er weinte, er weinte und er konnte nicht aufhören zu weinen. obwohl er schon bald vom Weinen durchnässt war. Und wer weiß, vielleicht ist er schließlich in seinen eigenen Tränen ertrunken, weil am Morgen ein Regenschirm über der Pfütze gefunden wurde.
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